IL PLEUT!
Il
pleut, une de ces pluies fines qui ôtent toute envie de sortir. Comme la vie
nous change! A 15 ans, à 18 ans, plus tard, cette pluie fine m’appelait et je
la suivais jusqu’au parc, dans mon vieux loden, le capuchon rabattu sur les
cheveux, heureuse de marcher dans les chemins déserts dont les parterres
libéraient soudain leur parfum de fleurs mêlées.
Cette
pluie me parlait. Elle affirmait que moi seule assistait à ses sortilèges: le
banc détrempé sur lequel un merle posait un instant son plumage noir, la statue
pensive du jeune dieu nu et pudique, qui méditait inlassablement; le détour
vers le haut du parc, culminant d’où l’on voyait un panorama embrumé.
Cette
petite pluie avait raison, à part elle et moi, personne!
Et
aujourd’hui, de ma fenêtre, je lui fais un léger signe de reconnaissance, pour
qu’elle se souvienne, comme moi, que nous fûmes amis. Il y a si longtemps!...
PASSANTE