SPLEEN

Mélancolie du soir mourant

Tu trembles sous le ciel aride

Un oiseau gémit en dormant.

Un homme rit. La rue est vide.

 
Une lampe affronte le vent

Balançant sa clarté livide

Sur le carrousel des enfants

Caché sous sa bâche bifide

L’air a la douceur du printemps

Un passant surgit, impavide.

Passe le marchand ambulant

Fatigué et bizarroïde

L’heure s’éteint tout doucement

Et dans la ruelle placide

Seul s’entend encore l’océan

Par-dessus les maisons humides.

LORRAINE

Comments

[Lorraine]

Un moment comme il en existe, mais qui ne dure pas! Le bruit du ressac est de ceux qui m'ont bercée, quelquefois.
Bonne fin de semaine, chère Quichottine, bises à toi.

[Quichottine]

J'espère que ce spleen n'est qu'en mots...

Ce poème est très beau, Lorraine.
J'ai imaginé les maisons dans les embruns et le bruit du ressac.

Merci.

Que ta fin de semaine soit belle. Je t'embrasse fort.

[Lorraine]

Merci, chère Christina. je me demande tout à coup: tu sembles aimer beaucoup le Portugal, serais-tu de ce pays? Ceci sans indisrétion, tu le sais!

[Lorraine]

Votre visite et votre avis me comblent! Revenez quand vous voulez, ce sera un plaisir pour moi.
Merci pour vos mots. Je ous souhaite une bonne fin de semaine.

[christina]

Très joli, Lorraine.
L'océan me manque...
Bisous.