PETIT ARBRE D'HIVER
L’étrange petit arbre du jardin à lui tout seul joue à l’hiver. Il n’a plus une feuille et dresse des bras mélancoliques que le clair de lune dramatise. Il prête au vent sa frèle ramure .Il reçoit en passant l’oiseau égaré et se dérobe au soleil qui effleure la crête du mur.
Ce petit arbre a l’âme morbide. Il se complaît dans les nuits âpres et il avait pris, pour la Toussaint, un air indéfinissable de bienséance triste pour pleurer les morts. J’essaie de l’aimer. Mais sa délicatesse morose m’effarouche. Il n’a pas assez de force pour soutenir le saut du chat fureteur ; contre le mur blanc, dans la nuit, il prend des airs de comédie et transforme, par sa seule présence, le jardin en cour de monastère. Son ombre s’agite sur le sentier, une cloche tinte, qu’il rend funèbre ; un oiseau crie et son appel semble une agonie.
Je ferme ma fenêtre. Et j’attends le printemps qui, de mon amorphe petit arbre fera le plus magique des cerisiers en fleurs.
LORRAINE
Photo: edoll.free.fr