LA VOIX MUETTE
(Comme consigne, un seul mot: FOLIE. Folle ou pas folle? Qui suis-je? J'ai tenté de définir ce qui pourrait illustrer ce thème assez difficile)
XXX
Les rubans de la folie dessinent un arc-en-ciel un peu bizarre. Suis-je ou ne suis-je pas ? J’ai perdu mon ombre quelque part dans les fourrés ou bruissait l’éventail du vent.
Le cri de la langoustine ulule, me poursuit, me persécute. Des oreilles écoutent. Les miennes ? Je ne sais pas. J’entends, certes. Un murmure incohérent s’insinue comme un bloc d’âme, traverse mon crâne, me vrille les tempes. Je chante. Ah ! comme je chante ! Je suis le labyrinthe de la vie au nombril fané, la stridence amortie, la fusée éclipsée.
Je suis le Prince de Waterloo, mon cheval noir n’est qu’une bourrique et le laisser-aller de ma tenue m’invite à la misère.
Point trop n’en faut ! Picasso escalade mon imaginaire, il barbouille mes yeux de drapeaux déchirés et au détour de la spirale, je le hais d’être lucide. Seule la folie me berce. Elle m’endort dans les replis de sa jupe bigarrée et je ne me réveillerai que pour mourir.
LORRAINE