Nous allons vers l’hiver. Il est donc bien fini Cet automne cuivré dont les feuilles craquèlent Sous le vieux marronnier lentement dégarni? Les branches tourmentées tremblent et s’écartèlent Le soir a pris d’assaut les maisons, les auberges, Les avenues,...

Ne dites pas son nom et fuyez ces parages Le fils du roi se meurt d’une peine d’amour Pour avoir entrevu son regard, son visage Au tournant du chemin comme il chassait à courre Repartez, Monseigneur, n’attendez davantage Tenez votre cheval et faites demi-tour...