J’ai là, sur un coin du bahut, un vieux vase rustique étoilé de couleurs. J’aime, sous l’abat-jour, son profil rebondi et l’éclat discret de son émail bistré, lorsqu’aux soirs de printemps je m’attarde à la rêverie. Cette antique poterie, je n’ai pas...

Les pétunias balancent leurs corolles dans la brise du jardin. Leur murmure de soie effleure le silence. Une abeille butine. Quelle heure est-il à l’horloge du temps qui passe ? Une heure constellée d’infini qui gomme les chagrins de paille et habille...