Comme l’herbe était haute aux jardins d’autrefois Et secrets les sentiers allant à la dérive J’avais dans les cheveux l’odeur âpre des bois Quand je m’en revenais un peu lasse et pensive Je n’irai plus jamais flâner près de l’étang Les dimanches de mai...

Le temps a une forme, dont il change par caprice. Du moins mon temps à moi. J’ignore comment se comporte le temps des autres, c’est leur affaire et aussi leur secret. Le mien aime la fantaisie. Il se maquille, tourne une mèche autour de son doigt, va...