Inutile, chantonnant, un moucheron tourne dans le soleil. Il s’élance à l’assaut du rayon puis, soudain, virevolte, atterrit sur la corolle d’une tulipe ouverte, s’y assied. Personne ne le regarde, il n’est qu’un moucheron fuselé parmi tant d’autres,...

C’est le silence au doux balancement Dans le soir lourd où déjà se consume L’odeur de pommes alignées sagement Sous la lune La lune inonde un coin du vieux grenier Où le silence épaissit sa poussière Et l’on entend passer à pas feutrés La lumière La lumière...