AU BAS DE L'AFFICHE

Il a plu toute la journée. La route ruisselle. Jim a mis de la musique, elle lui rappelle sa jeunesse, quand il s’élançait du trapèze au triple roulement du tambour, tournait trois fois sur lui-même et se hissait juste à temps à côté de Lolita, arrivée en sens inverse par une acrobatie jumelle.

Il est 3 H. Ce soir, la représentation a lieu sur la côte belge, à Wenduine ; les autres auront dressé la tente près des dunes, sur l’esplanade. Il a le temps. De répéter ? Inutile. Il sait tout : parler du nez en se dandinant le long des gradins, interpeller un gamin dans la foule :

 
- Eh toi, manneke, tu viens une fois près de moi...

 
et lui montrer une orange, deux oranges qu’intrigué le gamin cherchera en vain la minutes d’après. Disparues ! Il a le chic, Jim, pour leurrer les spectateurs. Le chic ! Son sourire amer fléchit. Ses muscles d’athlète, son extrème souplesse, sa rapidité infaillible, il a tout perdu avec l’âge.

 
Maintenant il est clown pour ne pas être clochard. Tout son art, il le met dans ses épais cils bleus, son nez et son chapeau rouges. Il manipule à merveille les couleurs et les pinceaux, sa main subtile travaille l’incarnat et le rouge franc, le bleu-de-nuit et le bleu-ciel.

 
Tantôt, il lira son nom au bas de l’affiche :

 
« Les frères Delerme se joueront de la mort avec la complicité du clown Jim »

 La complicité ! Sous leurs exploits, à même le sol, tandis que là-haut les corps en maillots blancs se lancent, virevoltent, se rattrapent de justesse, culbutent, s’accrochent par les poignets ou les chevilles, lui, peinturluré, feindra la peur absurde, roulera par terre son pauvre corps terrorisé puis se relèvera en final pour applaudir les héros.

 Il ne pleut presque plus. Jim grille une cibiche. Il ne doit plus surveiller son souffle. Tiens, un arc-en-ciel ! Les dunes s’auréolent d’or un bref instant. L’orange souligne le bleu, le sable est vert.

  - Signe de chance, murmure machinalement Jim.

L’horizon s’éteint. Lolita, qu’est-elle devenue ? Il paraît qu’elle amène les chevaux arabes en courant près d’eux, habillée en gitane.

  Jim revoit ses yeux verts, sa taille de princesse, leur amour bref et vite séparé. Elle a suivi un cirque international. Lui s’est contenté de moins. Mais le temps a passé, elle a vieilli, elle aussi. On lui a dit qu’elle reviendrait bien au cirque Delerme.

Et si elle était là, ce soir ?...

 
LORRAINE

photo: "clown-freedpl.com"

Comments

[Quichottine]

Je n'ai pas pu partir sans lire...

C'est amusant, de blog en blog, de message en message, un titre, une image... je vais faire le chemin à l'endroit, cette fois, à partir de là où je t'ai quittée la dernière fois.

J'aime ce clown... Peut-être pour le chemin encore à parcourir, peut-être pour le passé d'artiste, ou mieux encore, plus sûrement, pour ces mots qu'il ne dit pas, mais qu'il pense si fort qu'on les entend quand même.

Et si, finalement, cet espoir de la retrouver était ce qui le conduisait doucement, de jour en jour, de spectacle en spectacle, ce qui l'obligeait à entrer encore dans la lumière ?

C'est une très beau texte, Lorraine.
Merci.

[Lorraine]

Oui, leur métier n'accepte ni la tristesse ni le deuil, ni le moral dans les talons! Comme l'histoire se passe à la côte belge, j'ai fait de mon clown un Bruxellois!

[Lorraine]

Ce ne doit pas être facile de faire le clown tout au long de a vie. Et de comprendre qu'il décline, puisqu'il ne fait plus rire! Merci, Latil, bonne journée.

[lecouret]

on dit que les clowns cachent leurs blessures sous leurs fards et leurs facéties.
joliment écrit, avec de savoureux idiotismes de chez toi.

[Latil]

A la TV, dans un interwiew un clown a dit:
"Quand un clown ne fait plus rire, il donne envie de pleurer, donc il doit sentir lui méme lorsqu il doit partir"
Bonne soirée Latil