Comme l’herbe était haute aux jardins d’autrefois Et secrets les sentiers allant à la dérive J’avais dans les cheveux l’odeur âpre des bois Quand je m’en revenais un peu lasse et pensive Je n’irai plus jamais flâner près de l’étang Les dimanches de mai...

“Un clocher frèle S’effile lentement sur le lointain bleuté Les étoiles sont trois. La campagne repose” (Edmond Rostand) C’est l’immense et douloureux crépuscule d’été, grave comme un chant de vespres. D’où est né ce silence? Où iront ces pafums? Qu’importe!...